Le blog de ma vie en biture

Il se met a pleuvoir des draches incroyables sur la petite ville de province du pays imaginaire. Je reste a l'abri sous la devanture du supermarché. Un type me parle dans la langue que je ne comprends pas, je lui réponds que je suis français et il me jette un oeil totalement ahuri. Français il répète dans leur langue imaginaire. Il se met a me chanter cette chanson qui parle de paris. Le garçon qui semble a peine sorti du ventre de sa mère m'explique qu'il a 3 enfants. Mais tu as quel âge je demande ? La fille qui écrasera une larme la veille de mon départ, me laissant interdit et idiot, dans mon état normal quoi, la jeune fille donc qui écrasera une larme m'explique qu'a 23 ans ici on est considéré comme une vieille fille. Je demande au nigérian s'il peut venir avec moi pour commander la bière que je vais lui offrir. Ici les filles veulent toutes sortir avec un américain il m'explique au comptoir. Tu es drôle dira la fille qui me semble immense et a déjà été a bordeaux pour je ne sais plus quelle raison cosmique. C'est un voyage de songe dans un pays de songe. Tu es alcoolique me demande la fille qui parle pas si mal anglais car elle travaille avec des chinois. Une fille m'invite pour une sorte de slow, elle sent la sueur il me semble. Je suis vautré dans l'immense baignoire de l'appartement qu'on m'a prêté, cette drôle de baignoire pour deux personnes. Je dors pendant le trajet de ce mini bus ou s'empile une bonne quinzaine de personnes par je ne sais quel miracle. Je m'ennuie tellement partout, tellement de tout, et là dans ces villes dans ce pays de songes, tout à coup je ne m'ennuie de rien. La femme qui doit tamponner mon visa itinérant qui me permet de changer de ville me laisse debout devant son bureau, et met de l'eau a chauffer. Elle tourne mécaniquement les pages de mon passeport. L'enfant me saute au cou alors que je lui offre les cadeaux de paris. Tu es déjà monté sur la tour eiffel me demande toute la soirée le garçon bourré. Il te faut au moins un million sur toi m'explique la copine de mon copain, sinon tu ne pourras pas aller jusqu’à l'aéroport. La professeur d'anglais dans le métro qui parle avec cette accent si précieux qu'on entend qu'a boston. Je m'ennuie tellement que je pourrai vivre ici, j'ai tellement pas de vie que je pourrais vivre ici. je n'ai tellement plus de vie que je pourrai vivre ici. Une vie de songe et de non-sens, une vie qui n'a pas de sens. Ma vie en somme. J'erre dans la cité imaginaire au milieu de ces dizaines d'immeuble ou même le taxi se perd, je croise des gens qui ne sourient plus, j'entends une langue que je ne connais pas. Je suis revenu il y a presque un mois du pays imaginaire, j'y pense de temps en temps, j'y pense régulièrement. J'y pense de temps en temps. Ou alors j'y suis encore. Ou alors j'y suis toujours. J'y suis peut-être encore.

Des femmes pleurent. Deux femmes pleurent dans les bras d'une autre. Alcool. Partout. Ici les pères des jeunes filles sont tous morts. Alcool. Un peu tchernobyl peut-être. Mais surtout alcool. Les femmes sont veuves. Alcool. Un odeur prégnante dans le trolley bus. Je serais presque sur le point de me sentir mal. Je me retourne l'air de rien avec cette souplesse tant travaillé pour affronter d'autres brutes en mêlée. Deux hommes, chemise ouvertes, voix pâteuse. Alcool. Odeur d'alcool. J'en suis presque a ne plus boire, tellement j'ai peur qu'on me considère comme alcoolique. La jeune fille me dit mon père était alcoolique, mon oncle et mon grand-père aussi, ils sont tous morts, tu crois que je vais devenir alkagolique ? Le mot ici pour dire alcoolique est assez proche du français, mais c'est comme s'il lui donnait une dimension supplémentaire. Alkagolique. Du moins c'est ce que je comprends en phonétique. Je fais un petit repas pour quelques personnes, les filles me regardent comme si je venais de la planète mars. C'est la même chose qu'a prague. Il faudrait parler de la condition des femmes sous le communisme. En vingt ans, ça n'a pas vraiment changé. Surtout ici. Je m'en suis encore rendu compte en fin de matinée alors que je traînais au supermarché, seul homme parmi toutes les ménagères. La ville ou je termine mon périple a beaucoup plus de cachet que la capitale. C'est une vieille ville, sans doute pas détruite pendant la guerre et pas reconstruite a la hussarde par les communistes. Peut-être l'influence de la pologne toute proche. Je ressens une forme de nostalgie a l'idée de mon retour en france, comme si la bulle ou je m'étais réfugié pendant quelques jours venaient a exploser, comme si je retournais au brouillard de mon esprit. Je me retrouve dans une sorte de fast food avec des gens originaires d'équateur, je mange la crêpe avec du jambon et du fromage, c'est pas mal même si la crêpe ici se mange pas cuite et s'appelle d'ailleurs blin. C'est assez proche en effet d'un blini mou. Je visite une des nombreuses églises orthodoxe de la ville, marche au bord du fleuve. La vie est un souvenir qui jamais ne s'anime. Je plisse les yeux alors que le soleil assèche la pluie, j'étreins mon âme pour ne pas la perdre. Mon esprit est sans doute ailleurs. Je préfère ne pas trop savoir où. Je préfère ne pas trop savoir.

Tu as déjà vu la tour eiffel en vrai alors me demande le type qui a 26 ans mais qui en parait 15 quand il apprends que je suis parisien. Ben oué je lui dis je vais pas la voir tout les matins mais on peut dire que j'ai déjà vu la tour eiffel. Et tu es monté dessus, il me demande. Je comprends juste a ce moment qu'il est totalement bourré, ce qui ne m'avait pas sauté aux yeux jusque là, moi qui suit resté devant mes pintes toute la soirée je suis absolument par murgé et ce type que je n'ai vu que danser, semble ivre mort. Je continue le pèlerinage du bouquin de 800 pages. Bordel il n'a pas un éditeur le gars ? Je t'en sabre 300 facile moi des pages. Le truc c'est que tout le monde n'est pas ellroy, malgré ce que l'on croit les bouquins de ellroy sont écrit à l'os, pas une virgule de trop, sinon ils devraient faire 1500 pages. Il y a un problème de tempo dans ce livre, un vrai problème de tempo. J'offre a la femme qui s'avère être la mère de la copine de mon pote hilare, la bouteille de cointreau qu'on m'a dit de ramener de paris. Elle va nous servir mon plat préféré m'annonce la copine de mon copain, j'adore ce plat, c'est tellement bon. Je vois bien que mon copain rigole un peu, je me dis que ça va pas être terrible mais je sais aussi ce que peut représenter en sacrifice un plat de bonne qualité et je me dis que je vais y faire honneur.Je tire un peu sur une clope que l'on me tends et je réponds au garçon que oui j'ai été sur la tour eiffel. J'en reviens pas de la fascination que la tour eiffel exerce sur les étrangers. Sans elle, je me demande si des touristes viendraient encore a paris. La copine rigolote de mon copain hilare m'a montré quelques pas de danse le matin après m'avoir dit que le soir on allait à une soirée salsa. Et voila comment je me retrouve devant une bière pas très forte assis à une table en train de discuter avec un nigérian au fin fond de la biéorussie. Le niveau des danseurs est balèze et en plus dans ce genre de danse c'est le gars qui doit assurer le tempo, aussi je reste peinard, une fille viendra m'inviter pour une sorte de salsa ou je réussirais a faire trois pas, et puis une autre pour un vague slow latino. Je rigole en lisant dans le monde la réponse de ellroy a la question sur le chef d'oeuvre officiel qui lui tombe des mains. Tous les livres de philip roth il explique. Ça me rappelle le tweet de jauffret, Philip roth arrête d'écrire. Il avait donc commencé ? La copine rigolote de mon copain hilare apporte une assiette de lard fumé coupé en tranches. C'est comme au restaurant je dis, il montre ce qu'on va manger avant. Et puis une boule de pain noir, comme on en mange dans tout les pays de l'est. Et enfin une assiette, avec des tiges vertes,en gros on dirait de l'herbe. Tu vas voir c'est succulent elle me dit. Oui c'est appétissant en tout cas je réponds, l'avantage étant qu'en anglais mon ironie ne doit pas s'entendre. Je regarde mon copain qui me sourit bêtement en m'expliquant que c'est succulent. Je regarde la mère de fille rigolote, elle me sourit aussi, je crois qu'il va falloir manger je me dis. Il paraît que tu parles russe me demande une fille en anglais alors que je sirote une bière pas très forte comme souvent dans les pays de l'est. Je ne comprends rien au russe je dis. Le nigérian me demande si je connais vitry. Le jeune gars bourré demande quel salaire est acceptable a paris. Je donne un billet de 200 000 a la fille du bar quand je paie la tournée pour ne pas avoir a sortir ma liasse de biftons et essayer de trouver la somme qu'elle me réclame et que m'a traduit la fille qui parle un anglais avec un super accent mais très peu de mots. Je crois qu'elle commerce avec les chinois. C'est plus de 800 pages le bouquin je ne vais jamais le finir je me dis. Je me demande si c'est très malin ou pas du tout. Je vais passer a autre chose je me dis, je regrette de ne pas avoir acheté le ellroy à l'aéroport, acheter un livre neuf c'est toujours un peu sacrilège pour moi. Je mange donc du lard fumé cru très gras qui porte un nom que j'oublie aussi vite, de temps en temps je m'enfile une tige d'herbe qui a un vague goût de rien du tout. Le réconfort c'est le pain noir, que j'aime bien. J'apprécie ce pays, je m'y sens bien, comme je suis toujours senti bien a liège, comme je me suis toujours senti bien a prague. Je me rends compte du vide de mon existence depuis que le fantôme est parti, comme si ma vie n'avait plus tellement d'importance. Comme si cette comédie n'avait plus aucune importance. Plus vraiment d'importance.

La fille du politburo me fait répéter dans quel pays je pars. Le pays le moins touristique d'europe je lui explique, cherche pas, même en albanie il y a plus de gens qui vont visiter. Elle me regarde comme si j'étais totalement dingue et me demande ce que je vais faire là-bas. Ce n'est pas que je sois de mauvaise humeur actuellement, mais je n'ai plus rien a faire de ce que je dis, de ce que les gens pensent. Voir le monde je dis, voir ailleurs, et puis ça m'évitera de comparer mes souvenirs avec d'autres crétins qui ont fait la même chose, puisque personne de ma connaissance n'a jamais été là-bas. Tu vas faire quoi là-bas elle répète. Tu sais je dis le rêve de vacances de certaines personnes ce n'est pas de se retrouver sur une plage en provenance de l'aéroport pour retrouver les mêmes cons qu'au boulot, des gens comme toi, le rêve ce n'est pas de se réfugier dans un camps de vacances sans jamais sortir dans le pays réel. Vos vacances en thaIlande ou en république dominicaine ce sont pour moi les vacances les plus connes qu'on puisse passer. Je sais vous avez des enfants et le all inclusive c'est plus pratique pour les enfants, vous ne faites jamais rien mais c'est a cause des enfants. Elle rigole parce qu'elle sait que je suis totalement dingue, et aussi qu'elle n'a pas d'enfants. Je continue cette fuite, partir c'est fuir, je n'ai rien a fuir et je n'ai rien a retrouver. Ma vie c'est l'écume de la mer, la mousse qui se forme sur l'expresso. Ma vie est un mystère que je n'ai pas envie de résoudre. Je parle au téléphone avec le garçon qui me dit je ne peux pas croire que tu vas venir. Je fais ma valise. Je regarde le ciel bleu gris au dehors. J'ai l'impression que le temps ne bouge pas. Que la vie s'arrête. J'essaie de ne pas trop penser a toi. J'essaie de ne pas trop penser a moi. J'essaie de ne pas trop penser.

Pas la peine d'ouvrir les volets de ma chambre le matin vu que je ne les ferme pas le soir. Ici la vie ne ressemble à rien. C'est ce que j'apprécie je crois. Ou alors c'est le rien que j'apprécie. J'erre un peu dans le village pendant que la vie des autres se déroule et continue imperturbable. Je bois des verres de blanc pendant que le fantôme dort si loin si proche. Je dors pendant que le fantôme si proche si loin trempe des prince dans son chocolat enfin un truc comme ça. J'ai 12 ans, j'ai 6 ans, j'ai 30 ans, j'ai l'âge que tu veux, tu as l'âge que tu veux, ton visage ne change plus, les rides ne se posent pas, tu peux dire le contraire je m'en fous, pour te juger toi-même tu es proche du n'importe quoi. L'andouille qui est en toi. Le temps s’essouffle, il pleut, je joue au ping-pong, je m'essouffle, il fait un peu soleil, on mange, on boit, on transpire. Les autres boivent du lait chaud pendant que je classe mes souvenirs comme pour ne pas qu'ils s'éloignent. Ne pas oublier jamais, je ne veux pas t'oublier. Jamais. Tu peux aller n'importe ou, je peux faire n'importe quoi, ou bien l'inverse, je m'en fous je suis avec toi. Je prends une douche le matin, je prends une douche le soir, trempé par la pluie ou par la sueur, peut-être que tu es la en train de me savonner le corps. Je regarde le vieil homme dans la glace de la salle de bains et je me rends compte que c'est moi. Les jours peuvent passer, les jours peuvent dépasser nos rêves, ne pas combler nos vides, les nuits peuvent approfondir nos cauchemars, je m'en fous. Je n'ai pas mes volets à ouvrir puisque je les ferme pas. Je n'ai pas ta main a tenir puisque je ne la lâche pas. Puisque je te lâche plus. Jamais. Je ne te lâche pas.