Je lui dis qu'il a bonne mine. Quand il arrive avec ses jus de fruit à la soirée, je comprends qu'il a vraiment arrêté de boire, que sa cure a visiblement réussi. Je le revois le lendemain à la manifestation avec les mal-logés de la rue des pyrénées. A la soirée, sa copine vient me dire c'est sympa de lui avoir dit qu'il avait bonne mine, il a besoin de soutien. Je me demande si je pourrais arrêter de picoler ainsi, de façon définitive. Et je sais que la réponse est non. Ce n'est pas d'arrêter de boire le problème, c'est de ne jamais reprendre. Pour aucune putain d'occasion. Je me demande si je dois lui parler des bitures sêches et puis je décide de fermer ma gueule, que je ne saurais lui expliquer. A la manif, mon genou m'empêche de marcher très longtemps. Je rencontre le garçon de l'ancien squat du treizième arrondissement, on discute un peu, ça ne m'étonne pas de le voir la. Le chemin de la manif suit la rue des pyrénées. La vie continue a belleville. La veille a la soirée d'adieu de la fille qui part vivre de l'autre côté de l'atlantique, j'ai vu celle qui ne voit plus beaucoup. Elle semblait en forme, elle a beaucoup picolé et elle est tombé par terre en dansant. Je peins ma chambre pendant que ma mère cède à une pression médico-familiale et décide de rayonner. On passe des plombes pour monter le grand écran qu'on a sorti de la naphtaline. J'erre dans le capharnaüm de mon appartement et je me débats dans la montagne de courrier qui m'attends au politburo. Je regarde passer la vie. Elle dit ne m'attends pas, je serais très en retard. Je n'ai que ça a faire, je lui réponds, t'attendre. Je décroise des destins dans la rue de belleville. Je n'ai plus les jambes pour courir, je n'ai plus le souffle pour respirer. Alors je m'assieds sur le trottoir et je tends le pouce en l'air, attendant que tu me ramasses. Et même s'il fait nuit quand tu passes, ne t'inquiète pas, je resterais la. Je serais patient. J'attendrai la.
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