426

Les écrits vains du matin après les nuits d'insomnie, après les pensées le long des murs, les ombres pas très dociles, plus très fragiles qui s'agitent frénétiquement. L'écrit vain du matin comme quelques mots aux feutres sur un bout de papier, comme un doigt qui dessine sur la buée des vitres. Des maux qui mentent encore un peu. Tu ne dors plus beaucoup, tu ne bois pas beaucoup, enfin pour quelqu'un comme toi. Je suis le roi pour ne pas réussir a dormir, pour errer lentement, entre mon esprit fatigué et mon corps à l'agonie, pour déchirer un peu plus âme. Les écrits rien du matin, dans la nuit de la ville a peine éveillée, la pluie qui tombe sur le toit, la pluie qui tombe sur toi, moi et tous les autres.  La résonnance métallique, la résilience mathématique. Tu regarde par la fenêtre le trottoir mouillé, les instants déjà passés de la nuit, les moments effacés de l'insomnie. Tu ne dors pas, malgré toi, tu ne sais pas trop pourquoi. Tu imagines, persévéres, toujours la même chose, les mêmes erreurs, le même petit sourire du matin, toujours les mêmes pensées, les mêmes gestes. Tu te reconnais dans la glace, tu imagines encore un peu ce que tu pourrais ne pas être, ce que tu ne pourras jamais vivre. Tu poses sur ton visage cet air de la vie sociale, il fait nuit, ça te va bien. Au moins tu seras pas ébloui, tu ne plisseras pas les yeux dans la rue, tu regarderas droit devand. Etreint le moment, éteint tes sentiments. Ce sera toujours ça de pris en attendant.