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Chaque regard est une insulte, chaque mot une claque...Tiens les souvenirs s'effacent...Je me dégoûte et je me hais...Passe impair et manque...Je me roule dans la merde et ça pue...Je veux commettre des actes insensés, je veux me briser sur les récifs de la vie...Je suis sclérosé...Nos mots se perdent dans le vide...Juste nos silences pour se détruire...Ils disent que j'ai un problème à régler...Comme si n'importe quel individu éjecté dans ce monde n'avait pas un problème à régler...Ca me gerbe la gueule de vous parlez, ça me brûle la mâchoire et nique mes cartilages… Mes mots ne veulent plus rien dire, je suis un escroc du langage, comme disait l’autre je suis pas un écrivain alcoolique je suis un alcoolique qui écrit. Et si j’arrêtais de boire, est ce que j’écrirai encore dis-moi ? Et si je vivais est-ce que j’écrirai encore dis-moi ? Je bois, je ne suis que la négation de mes propres possibles, je ne suis qu’une dérive qui s’échoue. Je ne suis qu’un clébard qui aboie, qu’un escroc qui te prend dans mes bras, je m’essuie sur le palier de vos illusions. Je pisse sur mes souvenirs pour les noyer à tout jamais. Et si j’arrêtais de boire hein, un peu, juste le temps de ton agonie. Le temps d’enlever tous ces tuyaux et de t’emmener au bord de la mer. Une dernière fois.

J'ai écris ça il y a bien longtemps. Il y a deux semaines que je ne bois plus. C'est beaucoup plus facile et beaucoup plus difficile que je croyais. Je sens le souffle du vent dans mon dos, je sens la peur sur mon visage, j'ai encore un peu froid. Je ne suis pas sur de savoir vivre sans boire. Je ne suis pas sur de savoir vivre en buvant. Je ne suis pas sur de savoir vivre. Pour parodier Cioran, être ou ne pas être alcoolique ? Ni l'un ni l'autre.